Black Baby I still love you

Quando eu era miúda morava uma família no prédio dos meus pais composta por uma mãe e cinco Jorges, sendo que quatro deles eram filhos do outro. Dois dos Jorges, o Pedro J e o Paulo J eram mais ou menos da minha idade, daí que as minhas brincadeiras de criança eram muito mais trepar às árvores, andar de carrinhos de rolamentos e fazer corridas de caricas do que propriamente brincar com bonecas.

Para isso contribuiu também o facto de a única pessoa relativamente abastada da minha família, uma tia cujo marido era proprietário de um armazém de revenda de atoalhados e afins na província, me presentear sempre nos anos e no natal com um imenso pacote pleno de lençóis, panos de cozinha, metros de nastro bordado para aplicações diversas, conjuntos de toalhas de banho, enfim um pacote que qualquer criança de 8 anos invejaria…

Está visto que bonecas eram coisa que não abundava lá em casa, até porque o que eu gostava mesmo era de lhes cortar os cabelos e os meus pais acabaram por desistir de me comprar mais perante a visão desoladora das cabeças carecas da cindy e da samantha.

Houve no entanto dois bonecos que me acompanharam incólumes até bem tarde: um urso de peluche que partilhou a minha cama anos a fio, até ficar tão coçado (mas inteiro) que a minha mãe acabou por fingir que o deitava fora apesar dos meus protestos e lágrimas, e um bebé chorão preto que ainda hoje tenho guardado no coração. Também tive um bebé chorão branco, de cabelos loiros (que rapidamente viram a tesoura) e olhos azuis, mas nunca lhe liguei nenhuma. Eu gostava mesmo era do meu bebé preto, dos caracóis negros, dos olhos de carvão. Despia-o, lavava-o, fazia-lhe festas sem fim, dava-lhe beijos e voltava a vesti-lo.

Durante muito tempo não percebi esta minha predilecção pelo bebé preto.

Mais tarde, quando calhou ter nos braços pela primeira vez um bebé preto de carne e osso, é que percebi: não há no mundo pele mais macia que a de um bebé preto.